- Não se preocupe tudo vai se ajeitar... Tudo vai dar certo! - foram as últimas palavras dela antes de entrar em casa, abrigando-se do vento frio que parecia cortar-lhe a face. Assim, ele deixa-a e também vai para casa, não antes de passar no FourLeaf Clubber, o pub irlandês a alguns quarteirões. O relógio anunciava 23:30, e a noite estava só começando.
Logo que entrou, Joe sentiu o cheiro forte e marcante de charutos recém apagados. Na mesa do fundo estava sentado um homem baixo e atarracado, com uma cabeça avermelhada e semi-calva. O homem era Sam O'Neil, chefe da área que compreendia todos os quarteirões num raio de um quilometro: o bairro irlandês.
O que Joe queria, era propor um acordo ao velho Sam. Um acordo que salvaria a vida de Joe e asseguraria o poder de Sam naquela área. Os italianos são pessoas perigosas e Joe descobrira isso da pior maneira. Ele os provocara de uma forma perigosamente impensada... Havia ferido o orgulho de Marco Benini, o braço direito do chefe da máfia italiana: Antonio diMarco. E agora era um alvo.
Após passar pelos guarda-costas que mais pareciam dois armários, Joe recebeu um aceno para sentar-se à mesa, enquanto Sam jantava. Alguns segundos se passaram enquanto era examinado pelo velho Sam que mastigava lentamente um pedaço de carne.
- O que exatamente você tem a me propor, Joe?
- Quero propor um acordo, Sam. Eu andei me metendo com os italianos e preciso de sua ajuda. Não sei o que vai acontecer comigo quando me pegarem.
- "Se" te pegarem Joe. Eu e seu pai éramos como irmãos, sabia? Maldito seja o dia em que ele foi morto por aqueles italianos de merda... Está certo Joe, mas o que você me oferece?
- Te ofereço minha lealdade e gratidão, Sam.
Assim, o jovem irlandês de cabelos escuros teve sua proposta aceita pelo velho Sam O'Neil. Durante a semana que se seguiu, tudo estava calmo. Assustadoramente calmo. Algo estava para acontecer, e Joe e Sam sabiam disso. Sabiam que os italianos não deixariam barato...
Na quarta feira, por volta das 22:00, Joe estava saindo de casa, com destino ao FourLeaf quando foi parado por um homem perguntando as horas. Joe notou que havia alguma coisa estranha no sotaque dele. Era sotaque italiano. Um maldito italiano tinha ido pegá-lo. Logo surgiram mais quatro deles, saltando de um carro com pequenos porretes. Por precaução, o velho Sam havia designado alguns de seus melhores homens para fazer a guarda de Joe.
Três irlandeses saíram das sombras com enormes tacos de basebol na mão. Um deles entregou um dos tacos a Joe. Houve então uma briga que mais parecia uma batalha viking. Ben, um irlandês de quase dois metros atingiu um dos italianos com um golpe no queixo, que o fez cuspir três dentes.
Alguns minutos mais tarde, Joe, Ben e os outros dois irlandeses estavam no pub do velho Sam, lavando suas caras doloridas e cheias de hematomas e sangue causados pela pequena batalha travada à apenas algumas quadras do pub.
Logo que entrou, Joe sentiu o cheiro forte e marcante de charutos recém apagados. Na mesa do fundo estava sentado um homem baixo e atarracado, com uma cabeça avermelhada e semi-calva. O homem era Sam O'Neil, chefe da área que compreendia todos os quarteirões num raio de um quilometro: o bairro irlandês.
O que Joe queria, era propor um acordo ao velho Sam. Um acordo que salvaria a vida de Joe e asseguraria o poder de Sam naquela área. Os italianos são pessoas perigosas e Joe descobrira isso da pior maneira. Ele os provocara de uma forma perigosamente impensada... Havia ferido o orgulho de Marco Benini, o braço direito do chefe da máfia italiana: Antonio diMarco. E agora era um alvo.
Após passar pelos guarda-costas que mais pareciam dois armários, Joe recebeu um aceno para sentar-se à mesa, enquanto Sam jantava. Alguns segundos se passaram enquanto era examinado pelo velho Sam que mastigava lentamente um pedaço de carne.
- O que exatamente você tem a me propor, Joe?
- Quero propor um acordo, Sam. Eu andei me metendo com os italianos e preciso de sua ajuda. Não sei o que vai acontecer comigo quando me pegarem.
- "Se" te pegarem Joe. Eu e seu pai éramos como irmãos, sabia? Maldito seja o dia em que ele foi morto por aqueles italianos de merda... Está certo Joe, mas o que você me oferece?
- Te ofereço minha lealdade e gratidão, Sam.
Assim, o jovem irlandês de cabelos escuros teve sua proposta aceita pelo velho Sam O'Neil. Durante a semana que se seguiu, tudo estava calmo. Assustadoramente calmo. Algo estava para acontecer, e Joe e Sam sabiam disso. Sabiam que os italianos não deixariam barato...
Na quarta feira, por volta das 22:00, Joe estava saindo de casa, com destino ao FourLeaf quando foi parado por um homem perguntando as horas. Joe notou que havia alguma coisa estranha no sotaque dele. Era sotaque italiano. Um maldito italiano tinha ido pegá-lo. Logo surgiram mais quatro deles, saltando de um carro com pequenos porretes. Por precaução, o velho Sam havia designado alguns de seus melhores homens para fazer a guarda de Joe.
Três irlandeses saíram das sombras com enormes tacos de basebol na mão. Um deles entregou um dos tacos a Joe. Houve então uma briga que mais parecia uma batalha viking. Ben, um irlandês de quase dois metros atingiu um dos italianos com um golpe no queixo, que o fez cuspir três dentes.
Alguns minutos mais tarde, Joe, Ben e os outros dois irlandeses estavam no pub do velho Sam, lavando suas caras doloridas e cheias de hematomas e sangue causados pela pequena batalha travada à apenas algumas quadras do pub.
Saúdo-vos, colaboradores, leitores e seguidores deste blog. Sei que devem estar meio decepcionados com a falta de regularidade nas postagens, mas isso não vai acontecer mais, eu prometo.
Acima, o primeiro capítulo do que parece ser meu pseudo-livro. Por enquanto trata-se de um mega-conto que, num futuro não tão distante, poderá ser publicado como livro.
Assim, despeço-me de vós e peço que visitem o Metal Contra as Nuvens.
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